Die Alten
Die Alten gehn mir auf den Geist:
Nur Ackern, Baggern, Schinden!
Die wussten nie, was Leben heißt,
und Zu-sich-selber-Finden.
Das ist der Alten Ziel und Plan:
Mein Häuschen und mein Garten,
und bei geklebtem Porzellan
aufs Weltenende warten.
Gebts auf! Ich mache mich nicht tot
für Spargelspitzen mit Butter.
Ich pfeif auf euer Käsebrot:
Das gibt mir meine Mutter.